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"Quand tu rencontreras de grands personnages, des hommes importants, promets-moi de leur dire : au n°16 de la rue Grande-Pohulanka, à Wilno, habitait M. Piekielny". Quand il fit la promesse à ce M. Piekielny, son voisin, qui ressemblait à "une souris triste", Roman Kacew était enfant. Devenu adulte, résistant, diplomate, écrivain sous le nom de Romain Gary, il s'en est toujours acquitté : "Des estrades de l'ONU à l'Ambassade de Londres, du Palais Fédéral de Berne à l'Elysée, devant Charles de Gaulle et Vichinsky, devant les hauts dignitaires et les bâtisseurs pour mille ans, je n'ai jamais manqué de mentionner l'existence du petit homme", raconte-t-il dans La promesse de l'aube, son autobiographie romancée. Un jour de mai, des hasards m'ont jeté devant le n° 16 de la rue Grande-Pohulanka. J'ai décidé, ce jour-là, de partir à la recherche d'un certain M. Piekielny".
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Brasserie parisienne, restaurant étoilé, auberge gourmande, Mauro, jeune cuisinier autodidacte, traverse Paris à vélo, de place en place. Au cours de ce chemin de tables, il fait l'apprentissage de la création collective. À la fois jeune chef en vogue et gardien d'une certaine idée de la cuisine, ...
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C'est le soir de Noël. Vive-le-vent le petit chien s'est égaré dans la tempête de neige ; il a froid et commence à perdre espoir... Aidez-le à retrouver sa maison en regardant avec lui derrière les fenêtres e, trois dimensions de ce beau livre. Un conte magique, enrichi de paillettes et d'un joli grelot.
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Cette année de CP, Azalaïs garde les poings fermés-serrés. Dans sa vie, tout est moche. Elle a des devoirs à faire le soir, elle a une verrue sous chaque pied et, surtout, ses parents lui interdisent le biberon. Car Azalaïs doit grandir pour pouvoir apprendre à lire. Elle a beau chercher, pour l'instant, elle ne trouve aucune bonne raison à cela. Heureusement, il existe une formule magique : un dada dodu, trois petits mots qui donnent le goût d'apprendre. Comme si un prestidigitateur vous prenait tout doucement la main et d'un coup de baguette magique vous rendait soudain la vie supportable, peut-être même belle.
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Monsieur Anatole prépare le goûter pour mademoiselle Blanche. "Il n'y a rien qui marche, c'est n'importe quoi cette recette !". C'est pourtant très simple ! dit le cochon qui vient l'aider : "Comme disait ma mamie". Pour un gâteau qui épate, mets-y quelques patates !". Le lapin ajoute : "comme disait ma mémé, pour ne pas faire de la crotte, ajoute deux, trois carottes". Et chacun ajoute tour à tour dans la casserole son ingrédient fétiche.
Avec un résultat pour le moins surprenant !
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Quelque part vers le centre de l'Australie, la cité minière de Salinasburg s'étale en bordure du désert. Tout au bout, une petite maison de bois se cache dans un jardin à l'abandon. Deux femmes se racontent depuis cet endroit que les aborigènes nommaient "le lieu d'où les morts ne partent pas". Tout commence dans les années 30. Ann, née dans la bonne bourgeoisie de Sydney, choisit contre l'avis de sa famille de suivre son mari aux confins du désert. Elle aura toute sa vie le projet fou d'y faire pousser un jardin luxuriant. Soixante-dix ans plus tard, une jeune Française, Valérie, dirige un festival d'art contemporain dans la même région reculée. Sur un coup de coeur, elle s'installe dans une maison décrépie mais envoûtante, entourée de ce grand jardin désormais délaissé. Valérie est très inquiète pour sa petite fille Elena. A trois ans, Elena ne se décide pas à parler. Après sa mort solitaire, Ann veille secrètement sur ce qui reste de son jardin et sur ses nouveaux habitants... Si éloignées, si dissemblables, Ann et Valérie affrontent toutes deux l'adversité et trouvent un vrai réconfort dans ce jardin du bout du monde. Et bien qu'elles ne puissent se connaître ni même se croiser, elles se rencontrent par-delà les années dans cet improbable coin de verdure.
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« Et c’était là qu’il avait vu Maud pour la première fois, dansant en tutu sur les planches de bois instables. Du haut de ses pointes nacrées, elle toisait déjà le monde boueux en chantonnant. Puis Hubertus l’avait perdue de vue mais jamais oubliée, l’associant dans sa mémoire aux ballerines miniatures qui, au fond des bouteilles de curaçao, tournaient inlassablement sur l’air des Petits Chaussons.
» Qu’elle soit en voyage au bout du monde, dans son jardin extraordinaire ou au volant de sa voiture, Maud sème le désordre partout où elle passe. Rien ne résiste à la tyrannie de son énergie effrénée, surtout pas le bon sens et l’aimable torpeur de son petit bourg de province. Sa rencontre dans un train avec Fox, un grand maigre aux allures d’évêque, va réveiller les feux éteints de la séduction.
Moulée dans ses robes à fleurs géantes, la quinquagénaire n’est soudain plus très sûre d’avoir l’âge de ses fantasmes. A cela s’ajoutent les ennuis de son ado, les doutes existentiels de son mari médiéviste, les états d’âme de son frère cadet, sans parler des séances chez le naturopathe de sa future belle-sœur ou de la susceptibilité bougonne de son précieux jardinier. Shootée aux arômes enivrants de ses pois de senteurs et de ses roses trémières, Maud balaie avec panache tous ces contretemps scandaleux au bonheur que sont la vieillesse, la violence, l’ennui et la bêtise.
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"- Bien, dit Clyde-Fox en se rechaussant. Sale histoire. Faites votre job, Radstock, allez voir ça. C'est un tas de vieilles chaussures posées sur le trottoir. Préparez votre âme. Il y en a une vingtaine peut-être, vous ne pouvez pas les manquer. - Ce n'est pas mon job, Clyde-Fox. - Bien sûr que si. Elles sont alignées avec soin, les pointes dirigées vers le cimetière. Je vous parle évidemment de la vieille grille principale. - Le vieux cimetière est surveillé la nuit. Fermé pour les hommes et pour les chaussures des hommes. - Eh bien elles veulent entrer tout de même, et toute leur attitude est très déplaisante. Allez les regarder, faites votre job. - Clyde-Fox, je me fous que vos vieilles chaussures veuillent entrer là-dedans. - Vous avez tort, Radstock. Parce qu'il y a les pieds dedans." Il y eut un silence, une onde de choc désagréable. Une petite plainte sortit de la gorge d'Estalère, Danglard serra les bras. Adamsberg arrêta sa marche et leva la tête. [Source : 4e de couv.]
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Paula s'avance lentement vers les plaques de marbre, pose sa paume à plat sur La paroi, mais au lieu du froid glacial de la pierre, c'est le grain de la peinture qu'elle éprouve. Elle s'approche tout près, regarde : c'est bien une image. Etonnée, elle se tourne vers les boiseries et recommence, recule puis avance, touche, comme si elle jouait à faire disparaître puis à faire revenir l'illusion initiale, progresse le long du mur, de plus en plus troublée tandis qu'elle passe les colonnes de pierre, les arches sculptées, les chapiteaux et les moulures, les stucs, atteint la fenêtre, prête à se pencher au-dehors, certaine qu'un autre monde se tient là, juste derrière, à portée de main, et partout son tâtonnement lui renvoie de la peinture. Une fois parvenue devant la mésange arrêtée sur sa branche, elle s'immobilise, allonge le bras dans l'aube rose, glisse ses doigts entre les plumes de l'oiseau, et tend l'oreille dans le feuillage.
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