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En ce temps-là, dans ce village-là, il y avait Issa et son amie Fati. Un matin, Issa invita Fati à venir pêcher avec lui dans le grand marigot. Ils partirent, lui devant comme toujours. Fati, qui était aveugle, le suivait d'un même pas. Ce jour-là, Fati allait pêcher un sonson qui était peut-être un génie...
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" - Enfin, c'est quand même un Noir ! s'écria Valentin. - Un Noir ? Il n'est pas si noir que ça ! Il a la couleur de... Comment te dire ? Tu sais, les tourtes de pain quand on les cuisait dans le four chauffé avec des fagots de genêts. Oui, il a la couleur du bon pain qu'on mangeait autrefois ! Valentin n'arrive pas à admettre que c'est à ce petit-fils qui lui tombe du ciel qu'il devra un jour transmettre sa ferme corrézienne et les plus belles vaches du pays. Pourtant, il doit bien reconnaître que Grégory est gentil, attentif et qu'il semble même doué pour les travaux de la terre. L'adolescent souffre de ce rejet et de celui des gamins du village, et, sans l'affection de sa grand-mère Pierrette, il s'enfuirait loin de la bêtise raciste. Heureusement, Pierrette est là, et quelques autres, dont sa petite cousine Stéphanie, si volontaire et si jolie... Une nouvelle fois dans l'œuvre de Gilbert Bordes, une de ces histoires simples et justes dont il a le secret. Une histoire d'aujourd'hui qui touche au cœur et qui confirme la place de l'auteur de La nuit des hulottes et du Porteur de destins au premier rang des écrivains populaires.
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Ceci est l'épopée drolatique d'une cuisinière qui n'a jamais eu peur de rien. Personnage loufoque et truculent, Rose a survécu aux abjections de cet affreux XXe siècle qu'elle a traversé sans rien perdre de sa sensualité ni de sa joie de vivre. Entre deux amours, elle a tout subi : le génocide arménien, les horreurs du nazisme, les délires du maoïsme. Mais, chaque fois, elle a ressuscité pour repartir de l'avant. Grinçant et picaresque, ce livre raconte les aventures extraordinaires d'une centenaire scandaleuse qui a un credo : "Si l'Enfer, c'est l'Histoire, le Paradis, c'est la vie".
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" Comprendrait-elle la déraison, le Grandiose destructeur que j'avais vécu et qui m'avait changée à jamais ? " Une femme aux portes de la mort. Un homme incapable d'en finir avec la vie. Leurs deux voix s'élèvent tour à tour pour nous confier leur histoire, leurs maux, leurs démons, et plus que tout l'amour fou. Un amour qui inspire, réunit et sauve autant qu'il a pu détruire et séparer.
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"L'homme venait de me déposer dans un décor de rêve, dont je n'aurais même pas soupçonné l'existence. L'hôtel en lui-même était imposant, majestueux ; les pierres, les grands volets, les immenses platanes tout autour de la cour, la fontaine couverte de mousse qui lui conférait un aspect féerique. Je ne tiendrais pas deux jours, je n'étais pas à ma place. Devais-je fuir immédiatement, retrouver ma vie d'errance dont je connaissais les codes, où je savais comment survivre, ou bien rester et tenter ma chance dans ce monde inconnu, étranger, mais qui exerçait sur moi une attraction aussi soudaine qu'incontrôlable ? ".
Et si le pouvoir d'un lieu était d'écrire votre histoire ?
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939. La Moselle est annexée par Hitler. Rosy et sa mère, allemandes, sont enfin débarrassées de ces salauds de Français qui les traitaient de Boches. Mais quand les Alliés arrivent en 44, elles doivent se terrer à la cave, car certains sont prêts à tous pour les voir disparaitre. "Ses doigts crispés sur mon bras, Mutti halète en scrutant les rues désertes, les papiers qui virevoltent dans la fumée noire, les silhouettes fugitives, les volets claqués à la hâte.
Mes oreilles s’emplissent de ses sanglots, du gémissement des flammes, du grincement des charpentes et du vacarme des briques qui éclatent sous la chaleur des brasiers. Prisonnières de la folie ambiante, nous nous recroquevillons l’une sur l’autre. Je sens le cœur de Mutti cogner contre ma joue, ses doigts refermés sur mon bras meurtrissent ma chair, mais ce n’est rien en comparaison des mots que ces hommes nous ont crachés à la figure : Nous sommes deux sales boches, tout juste bonnes à crever." Rosy et sa mère ont quitté Ludwigshafen en 1937 pour une vie meilleure en France.
Or, dans ce petit village de Moselle, personne n’a oublié l’annexion de 1871. Rares sont ceux qui leur tendent la main. Il est vrai que Mutti admire Hitler, méprise les curés, les Juifs et les fonctionnaires, et que Mein Kampf est son livre de chevet… Pour Rosy, dix ans, la vie n’est pas drôle tous les jours.Quand en 40, Hitler met à nouveau la main sur la Moselle, leurs conditions de vie s’améliorent.
Pas pour longtemps. Entre novembre 44 et mars 45, alors que les Alliés pilonnent la région, Rosy et sa mère se terrent à la cave. Pour tenir, Rosy se raccroche à ses souvenirs, avec de maigres provisions et pour toute compagnie une petite poule et de drôles d’araignées aux pattes fines, que son oncle Edy, qu’elle aimait comme un père, surnommait les tic-tac.
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En Forêt noire, la dernière chasse a commencé ... Et quand l'hallali sonnera, la bête immonde ne sera pas celle qu'on croit.
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"Autant vous prévenir tout de suite : ceci n'est pas un ouvrage de théologie. Si c'est ce que vous attendez, débarrassez-vous-en sans tarder. J'ai un grand respect pour elle mais, à haute dose, il me semble qu'elle peut tuer la foi. Or, mon sujet, c'est précisément la foi. La foi du charbonnier, celle qui vous donne un sourire stupide du lever au coucher, celle qui vous porte vers les autres, les fleurs, les enfants, les bêtes, celle qui ne s'apprend pas dans les livres. L'existence de Dieu ne se prouve pas, elle ne se prouvera jamais. Elle se sent. Dieu est une chose trop importante pour être confiée aux religions. J'ai écrit ces pages pour vous raconter le roman vrai de mon Dieu tout en partageant avec vous les moments où je l'ai rencontré. J'ai aussi écrit ces pages pour vous convaincre des bienfaits de la réconciliation entre le cosmos et soi, qu'on appelle le panthéisme. Il est temps d'en mettre dans toutes les religions. Il les apaisera, les embellira".
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