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Chacun connaît les pyramides égyptiennes, les temples grecs, le forum romain et convient que ces traces de civilisations mortes prouvent... que les civilisations meurent, donc qu'elles sont mortelles ! Notre civilisation judéo-chrétienne vieille de deux mille ans n'échappe pas à cette loi. Du concept de Jésus, annoncé dans l'Ancien Testament et progressivement nourri d'images par des siècles d'art chrétien, à Ben Laden qui déclare la guerre à mort à notre Occident épuisé, c'est la fresque épique de notre civilisation que je propose ici.
On y trouve : des moines fous du désert, des empereurs chrétiens sanguinaires, des musulmans construisant leur "paradis à l'ombre des épées", de grands inquisiteurs, des sorcières chevauchant des balais, des procès d'animaux, des Indiens à plumes avec Montaigne dans les rues de Bordeaux, la résurrection de Lucrèce, un curé athée qui annonce la mort de Dieu, une révolution jacobine qui tue deux rois, des dictatures de gauche puis de droite, des camps de la mort bruns et rouges, un artiste qui vend ses excréments, un écrivain condamné à mort pour avoir écrit un roman, deux jeunes garçons qui se réclament de l'islam et égorgent un prêtre en plein office, sans parler de mille autres choses...
Ce livre n'est ni optimiste ni pessimiste, mais tragique car, à cette heure, il ne s'agit plus de rire ou de pleurer, mais de comprendre.
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Quelles nouvelles attendre du futur ? L'avenir sera-t-il à la hauteur de nos espoirs ? Et si les progrès rêvés d'aujourd'hui devenaient les cauchemars bien réels de demain ? A l'heure du transhumanisme, de la guerre mondialisée, de la société de surveillance généralisée, des crimes de masse et de la production industrielle de l'insignifiance, la seule question valant pour les consciences éveillées ne serait-elle pas : que va devenir l'homme, dépouillé de la maîtrise de son destin ? Dans le sillage d'Orwell et de Huxley, Patrice Franceschi dessine pour nous, en quatorze fables pleines d'imagination et de tendresse, le portrait-robot d'une humanité qui a perdu la raison mais où l'espoir demeure à défaut d'illusions.
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Venise au temps de Vivaldi, l'amitié de deux musiciennes de la Piéta nous invite à découvrir le quotidien de cette institution sans pareil. Des filles, abandonnées bébés y étaient alors recueillies et élevées pour devenir des artistes d'exceptions. Tous les grands noms de l'Europe se pressaient alors pour assister dernière des grilles au concert de cet orchestre et ses chœurs.
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Sais-tu quel légume mûrit une fois cueilli ? Quelle céréale a une longue barbe ? Pourquoi pleures-tu quand tu pèles un oignon ? Quelle grosse courge ressemble à s'y méprendre à la tête d'un géant ? Pour le savoir, soulève le volet et... ouvre l'oeil !
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"Gaston est un très grand prématuré. A sa naissance, il a été séparé de son jumeau. Dans le service néonatal de l'hôpital de Rouen dont l'entrée est gardée par la statue de Gustave Flaubert, il lutte pour respirer. Gaston, c'est mon fils. Gustave est le "patron" des écrivains. Il refusa d'être père pour écrire Madame Bovary et L'Education sentimentale. Il y a des moments où l'on aimerait se débarrasser de la littérature parce qu'elle ne console jamais des catastrophes.
Et pourtant, à la naissance de Gaston, la statue de Flaubert s'est avancée vers moi. Gaston et Gustave se sont retrouvés unis dans la tempête et le naufrage, peau contre peau. Je n'ai pas eu d'autre choix que d'écrire ce livre. J'avais quitté le monde des vivants pour celui des limbes où je réchauffais mes deux fils".
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"À l?entendre, j?étais très fort, à seize ans, pour tout effacer, et ça continue. Pourtant, à force de déblatérer sans réfléchir, j?ai commencé à lui prouver et à me prouver que je me suis fourré dans de drôles de situations. Si quelqu?un m?avait dit hier : tu t?es comporté comme le pire voyeur, pour surprendre un couple dans son lit, je ne l?aurais pas cru. C?est revenu tout seul, devant cette fille dans son fauteuil. Je sentais son souffle sur ma peau, incroyable ce qu?elle m?insuffle. Presque malgré moi, j?ai reconstitué la scène oubliée. Et d?autres. Elle va finir par me convaincre que je lui cache quelque chose. Que je me cache quelque chose? Comme l?impression de rencontrer un inconnu qui s?appellerait Jeff Valdera. Et dans le genre inconnu, elle se pose là aussi, avec ses questions insistantes? Lors de ses séjours avec sa tante à Davos, à l?hôtel Waldheim, l?adolescent Jeff Valdera n?aurait-il été qu?un pion sur un échiquier où s?affrontaient l?Est et l?Ouest au temps de la guerre froide? Inventer sa mémoire ou inventer sa vie? C?est la question à laquelle tente de répondre François Vallejo avec Hôtel Waldheim, son roman le plus intime. Mais n?est-ce pas cette même quête qui traverse son œuvre depuis vingt ans, que ce soit dans Madame Angeloso (prix France Télévisions), Ouest (prix du Livre Inter) ou encore Un dangereux plaisir? "--Page 4 de la couverture.
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Dans Hors saison, deux histoires se croisent. Celle de Sabine — qui part pour Honfleur faire le point — et celle de Jag, qui connaît bien la maison dans laquelle elle a trouvé refuge. C'est là que vivait Laetitia, l'amour qu'il n'a jamais pu oublier. Dans ces dix nouvelles intenses, Françoise Bourdin explore des thématiques chères à son coeur et elle démontre une fois encore son immense talent de conteuse.
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Les trois petits cochons rentrent de tournée, ils sont ravis, ils vont pouvoir dépenser leurs gains, chacun selon son goût. L'aîné projette d'acheter une maison, le cadet voudrait une voiture, et le benjamin, lui, va faire la fête... Mais quel est ce personnage qui les suit ? C'est le loup ! C'est Igor !
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Pauvre Gaspard, il est enfermé dans le garde-manger, la serrure est bloquée et le serrurier ne veut pas se déplacer... Heureusement, madame Broutchou, sa maman, n'est VRAIMENT pas du genre à s'en laisser conter ! J/
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