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Dans un petit village de Provence, le platane centenaire de la place centrale risque d'être abattu. Un comité d'habitants hétéroclite initié par Clément, un petit garçon volontaire, tente de le sauver. De sa voix intérieure, l'arbre exprime ses peurs mais prend aussi conscience du combat des membres du comité, preuve de leur attachement.
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Lyse-Rose ou Emilie ? Quelle est l'identité du nouveau-né unique rescapé d'un crash d'avion où ont disparu les parents des deux enfants, emportant avec eux la vérité ? Deux familles, l'une riche, l'autre pas, se déchirent pour que leur soit reconnue la paternité de celle que les médias, désormais, appellent Libellule. Dix-huit ans plus tard, un détective privé prétend avoir découvert le fin mot de l'affaire, avant d'être assassiné, laissant derrière lui un cahier où toute son enquête est consignée.
Du quartier parisien de la Butte-aux-Cailles, à Paris, jusqu'à Dieppe, du Val-de-Marne aux pentes jurassiennes du mont Terrible où le drame a éclaté, le lecteur est entraîné dans une course folle jusqu'à ce que les masques tombent. Hasard et coïncidences ne sont-ils que les ricochets du destin ? Ou bien quelqu'un, depuis le début, manipule-t-il tous les acteurs de ce drame ?
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"Quand tu rencontreras de grands personnages, des hommes importants, promets-moi de leur dire : au n°16 de la rue Grande-Pohulanka, à Wilno, habitait M. Piekielny". Quand il fit la promesse à ce M. Piekielny, son voisin, qui ressemblait à "une souris triste", Roman Kacew était enfant. Devenu adulte, résistant, diplomate, écrivain sous le nom de Romain Gary, il s'en est toujours acquitté : "Des estrades de l'ONU à l'Ambassade de Londres, du Palais Fédéral de Berne à l'Elysée, devant Charles de Gaulle et Vichinsky, devant les hauts dignitaires et les bâtisseurs pour mille ans, je n'ai jamais manqué de mentionner l'existence du petit homme", raconte-t-il dans La promesse de l'aube, son autobiographie romancée. Un jour de mai, des hasards m'ont jeté devant le n° 16 de la rue Grande-Pohulanka. J'ai décidé, ce jour-là, de partir à la recherche d'un certain M. Piekielny".
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C'est le soir de Noël. Vive-le-vent le petit chien s'est égaré dans la tempête de neige ; il a froid et commence à perdre espoir... Aidez-le à retrouver sa maison en regardant avec lui derrière les fenêtres e, trois dimensions de ce beau livre. Un conte magique, enrichi de paillettes et d'un joli grelot.
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« Et c’était là qu’il avait vu Maud pour la première fois, dansant en tutu sur les planches de bois instables. Du haut de ses pointes nacrées, elle toisait déjà le monde boueux en chantonnant. Puis Hubertus l’avait perdue de vue mais jamais oubliée, l’associant dans sa mémoire aux ballerines miniatures qui, au fond des bouteilles de curaçao, tournaient inlassablement sur l’air des Petits Chaussons.
» Qu’elle soit en voyage au bout du monde, dans son jardin extraordinaire ou au volant de sa voiture, Maud sème le désordre partout où elle passe. Rien ne résiste à la tyrannie de son énergie effrénée, surtout pas le bon sens et l’aimable torpeur de son petit bourg de province. Sa rencontre dans un train avec Fox, un grand maigre aux allures d’évêque, va réveiller les feux éteints de la séduction.
Moulée dans ses robes à fleurs géantes, la quinquagénaire n’est soudain plus très sûre d’avoir l’âge de ses fantasmes. A cela s’ajoutent les ennuis de son ado, les doutes existentiels de son mari médiéviste, les états d’âme de son frère cadet, sans parler des séances chez le naturopathe de sa future belle-sœur ou de la susceptibilité bougonne de son précieux jardinier. Shootée aux arômes enivrants de ses pois de senteurs et de ses roses trémières, Maud balaie avec panache tous ces contretemps scandaleux au bonheur que sont la vieillesse, la violence, l’ennui et la bêtise.
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Pas de doute, quand Oscar sera grand, il sera pompier. S'il a encore bien des choses à apprendre, il ne manque pas de courage, d'énergie et d'humour !
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Dans ce onzième roman de Bernard Minier, Martin Servaz s'aventure dans les arrières salles très obscures d'une fabrique de films d'horreur. Terrifiant ! Un réalisateur culte de films d'horreur, retiré du monde au fond de ses montagnes. Misanthrope, arrogant, fou. Un nom qui fait pourtant se pâmer tous les étudiants en cinéma. Jusqu'à cette série série de meurtres abominables qui pourrait bien trouver son origine dans un film maudit...
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Au milieu des années 1950, Mathilde sort à peine de l'enfance quand la tuberculose envoie son père et, plus tard, sa mère au sanatorium d'Aincourt. Cafetiers de La Roche-Guyon, ils ont été le coeur battant de ce village des boudes de la Seine, à une cinquantaine de kilomètres de Paris. Doué pour le bonheur mais totalement imprévoyant, ce couple aimant est ruiné par les soins tandis que le pleemenr des enfants fait voler la famille en éclats, l'entraînant dans la spirale de la dépossession.
En ce début des Trente Glorieuses au nom parfois trompeur, la Sécurité sociale protège presque exclusivement les salariés, et la pénicilline ne fait pas de miracle pour ceux qui par insouciance, méconnaissance ou dénuement tardent à solliciter la médecine. A l'âge où les reflets changeants du fleuve, la conquête des bois et l'insatiable désir d'être aimée par son père auraient pu être ses seules obsessions, Mathilde lutte sans relâche pour réunir cette famille en détresse, et préserver la dignité de ses parents, retirés dans ce sanatorium — modèle architectural des années 1930 —, ce grand paquebot blanc niché au milieu des arbres.
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